lunes, 11 de enero de 2016

David Bowie - Cenizas a las cenizas


David Bowie ha muerto y me he llevado un disgusto tremendo, porque no solo no me parecía viejo, me parecía inmortal desde que bebió la sangre humana en la película "El ansia" junto a Catherine Deneuve y eso me ha hecho palmaria mi propia finitud. Ha muerto demasiado pronto, pero lo ha hecho ganando mi admiración. Porque para acabar, se ha vuelto a quedar con nosotros (por lo menos conmigo). Ha vuelto a ser imprevisible. Se ha apartado de los focos y de un paso lateral se ha ido, esta vez sin trampas ni maquillaje, sin cambios de piel ni de argumento, uno de los pocos personajes que todavía no había interpretado.

Atrás quedan millones de momentos que me han emocionado durante su carrera artística (no sólo musical). No estando siempre de acuerdo en su línea artística, pero siempre reconociendo su talento. Siempre por delante, siempre avanzado, por eso quizás se ha ido pronto, para adelantarnos.

Bowie ha muerto de cáncer sin que nos hayamos enterado, sin dar noticias de ello, mientras discutíamos si su último disco era bueno o malo. Ha fallecido anónimamente, como uno más, sin recurrir a los periodistas, ni a las redes sociales, para que nos solidarizáramos con su sufrimiento y el de sus familiares. Igual que todos los millones de incógnitos que enferman, se curan o mueren todos los días, callados, llevando dignamente su experiencia, sin usar ni bombos ni platillos, sin escribir libros o dar entrevistas. Incluso, ha tenido el desparpajo de hacerlo con un vídeo premonitorio como si quisiera darnos la noticia poco a poco sin que nos asustáramos. 
Una última reverencia final del duque antes del cierre del telón, desapareciendo al frotar su lámpara de Aladino, sin ni siquiera esperar al aplauso enfervorizado que yo hoy le estoy dando ahora mismo genuflexo.
See you in heaven Duke... Or not... Ashes to ashes.

miércoles, 30 de diciembre de 2015

El Último de la Fila - Llanto de pasión


El disco "Como la cabeza al sombrero" lo tengo firmado por Manolo y Quimi o eso pienso. Una conocida de ellos se lo llevó y me lo devolvió firmado. Yo nunca les vi hacerlo. Es de una época en que era seguidor acérrimo de ellos. Lo fácil sería decir lo que cuenta todo el mundo. Que los conocía cuando eran "Los Rápidos", que los vi en "Magic" una tarde de domingo (¿o era de sábado?), cuando no tenían ni disco (o yo no se lo conocía) y Manolo colgaba un tendedero con gafas que se iba cambiando durante el concierto.

Lo difícil es reconocer que, la verdad, no me gustaron (a mis amigos menos). Me parecieron bisoños y rellenando su falta de habilidad musical con pretendido talento artístico. Me los perdí porque llegamos tarde cuando actuaron teloneando a los Ramones en Montjuic en 1980.

También podría contar que me quedé con las ganas de verlos cuando fueron "Los Burros" y que de su disco solo se me había quedado grabado en la cabeza "Disneylandia" y "Moscas aulladoras, perros silenciosos" y el magnífico título "Rebuznos de amor". Pero el disco es muy flojo, especialmente por su nefasto sonido. Pero hubiera ido a su concierto en una verbena de Sant Joan en el Pueblo Español (creo) sólo para escuchar esas dos canciones porque estaba enamorado.

Su primer disco como "El Último de la fila" no me decía nada especial salvo una canción ("Dulces sueños"). Pero después me dio un vuelco el corazón con el segundo (aunque sonaba horroroso) y no paraba de ponerlo y, desde entonces, los seguía a todas partes cuando podía: al Tropical en Castelldefels, al Camp de Mart en Tarragona, a la Plaza de Toros Monumental (en la presentación del tercer disco), al Sot del Migdia, al Camp Nou... Que cantábamos sus canciones grabadas en cassette en el coche cuando ibamos al Pirineo.

Tuvieron que fusionar dos discos y rehacer las canciones para conseguir su mejor (y quizás única) obra, que el resto de sus discos es un continuo bucle de copia a sí mismos, por supuesto con algunas canciones excepcionales, y con mucho mejor sonido y profesionalidad musical. Y es que los plagios siguen siendo muy buenos, casi casi iguales que los originales.

De todo eso no queda nada, se fundió poco a poco tras este su tercer disco (en mi opinión el último que vale algo la pena), que lo que hicieron después no fue más que exprimir la piel de la naranja ya sin zumo. Me desenamoré de ellos poco a poco, porque me aburrieron, pese a que tengo todos sus discos. Me dormí en su concierto en el Estadi Olímpic de Montjuic. De hecho me fui antes de que acabara.

Lo volví a intentar con Manolo García en solitario. Su primer disco tiene un título premonitorio para los siguientes: "Arena en los bolsillos"... Bolsillos vacios de ideas y de originalidad. Éste primero es el único de él que ha sobrevivido en mi discografía. Letras bonitas sin contenido más que en algunas frases aisladas, el resto es relleno de palabras bellas que no dicen nada especial salvo para el imaginario individual. La demostración es tan simple como que yo mismo puedo hacer una letra basándome en una. Cuando querais lo demuestro.

Que no se enfaden sus seguidores, ni él. He sido fan (lo sigo siendo aunque no lo parezca) y lo que afirmo es fruto de la meditación después de largos años de seguimiento de una carrera musical.

¡Por favor, que no vuelvan! Si tienen ganas de tocar que lo hagan con un nombre nuevo y sin anunciarse, en locales pequeños, sin propaganda ni ruido. ¡Que se lo curren! ¡Que no abusen de eso que ahora llaman postureo y que yo apelo fuegos artificiales! Entonces igual me vuelven a ganar para esa causa tan bella, como es ser el que está siempre en la parte final de la cola, que representaba su nombre. Igual me pongo detrás de ellos y les pido la vez: "¿Quién es el último?"

Porque esta canción no es más que marketing para preparar la gira y la venta de esos discos que dicen que han hecho. Porque algunos trovadores están pasando de contadores de historias del pueblo a rimadores de cuentos. Uno incluso ha anunciado gira de presentación de nuevo disco y todavía nadie lo ha escuchado, pese a ello la gente va y compra las entradas... Bueno, cada cual se gasta el dinero como quiere. Yo llevo años calvo y hace mucho que he donado todo mi pelo para buenas causas. Los de mi pueblo dicen que no se paga antes de ver el género, pero eso era en otros tiempos.

Aún así y aunque parezca increíble hoy he escuchado entero el disco y me sigue gustando. Y ese "Llanto de pasión" todavía más, especialmente en su versión original.



"Si el pelo fuera importante estaría dentro de la cabeza y no fuera
Eduardo Galeano.

jueves, 10 de diciembre de 2015

Blow Monkeys - Un animal mágico buscando cambiar el color de la piel


Me gustan los olvidados, me gusta rescatarlos de vez en cuando. Estos siguen en activo, la verdad es que uno se sonroja cuando ve fotos recientes de Dr. Robert (el líder y alma de este grupo), siguen en activo pero no lo saben más que algunos pocos incondicionales, casi nadie los recuerda explicitamente.

No pasa lo mismo con algunas de sus canciones que han quedado como emblemáticas de los 80. Suenan los primeros acordes de "It doesn't have to be this way" y se llenan las pistas y a todos les suena, pero es probable que pocos se acuerden del nombre del grupo (salvo si lo buscan con Shazam...¡Que atraso supone el no usar la memoria!).

Porque este grupo nunca fue un grupo totalmente redondo, no tiene ningún disco sobresaliente, pero tiene unas cuantas canciones que, como un amigo mío diría, son tremendas. Así que me he puesto a rebuscar entre mis vinilos (creía que tenía tres... ¡uno me ha desaparecido!... ¡Seguro que ha sido mi hermano!) y me he decidido por "Animal magic" de 1986.

Este disco los puso en órbita como grupo puntero hace treinta años. En el mismo momento en que destacaban sonidos más siniestros y poperos, esta gente le dio una vuelta de tuerca a su estilo. El líder con una imagen de los 50 (tupé descarado) y unas canciones que (en mi opinión) buscaban un sonido más sofisticado, bailable y con pinceladas evidentes de soul. Música de color interpretada por blancos. Quizás por eso se quedaron a medias, diría que eso está al alcance de muy pocos (quizás sólo de Van Morrison).Pero ahí quedaron esos discos o mejor dicho esas canciones.

El disco comienza utilizando la mayor parte de la munición posible en "Digging your scene". Miente descaradamente cualquiera que niegue haberla bailado y/o coreado. Una canción que justifica por sí sola la compra del disco (de hecho así lo hice en su día).

"Animal magic" comienza con unas guitarras acústicas que rápidamente dan entrada a instrumentos de viento y a la voz cadenciosa de Dr. Robert abordando una canción en constante sube y baja, que también brilla a alto nivel y en la que destacan los coros femeninos de fondo.

"Wicket ways" es claramente negroide en su planteamiento, en la linea marcada por las dos primeras. Las partes instrumentales son muy destacadas, parece descaradamente planteada para la pista de baile.

La fiesta está lanzada y por eso la continuación lógica son "Sweet murder" y "Aeroplane city lovesong". Queda claro que este disco lo puedes poner entero en una fiesta y seguro que triunfas.


En la cara B intentan empezar dándolo todo con "I nearly died laughing" una muy buena canción que si no fuera por el nivelazo de alguna de las anteriores destacaría mucho más.

Le sigue una de las más pop del disco: "Don't be scared of me", probablemente una de las mejores del disco porque parece tener un estilo más propio, sin intentar parecerse a nadie, sin querer estar artificialmente coloreados.
"Burn the rich" abunda en ese pequeño giro de argumentos, probablemente por eso estas canciones son de las menos conocidas y por eso seguramente yo más las aprecio. Una interesantísima canción que está escondida en el interior de la baraja.

"I backed a winner (In you)" se inicia con unos coros casi gospel, sólo guitarra acústica y la voz solista. Divertida, pero para mí no destaca.
La siguiente es sin duda la mejor del disco. "Forbidden fruit" ha aparecido recurrentemente en mis compilaciones de canciones de los ochenta. La he escuchado miles de veces. Seguramente no es de las más conocidas por el gran público, pero debería serlo.
El disco finaliza con la más relajada del disco "Heaven is a place I'm moving to" que no está nada mal aunque sólo sea por el mensaje que envía el título. En el cielo he estado un rato esta mañana mientras rememoraba completo este disco.

Espero que lo disfrutéis.

PD: Upsssssss!!! Acabo de encontrar el disco que me faltaba. Juan quedas absuelto de toda culpa, un claro caso de error alfabético.

domingo, 1 de noviembre de 2015

Fabián - Luces remotas que aumentan la fe

Ahora ya puedo confesar mi delito. Hay que ver como corroe por dentro la culpa. Llevo un tiempo disfrutando de este disco y como loco por hablar de él, pero no podía. Un buen amigo sabiendo de mi adicción a este artista, de mi reconocido síndrome de abstinencia en las redes sociales y blogueras me facilitó su subrepticia escucha.

Ahora ya lo he comprado. Ya es mio, todavía no ha llegado a mi casa, pero como he hecho el pago, me considero apto para contaros mi secreto, para deciros que estamos ante una obra grande de este artista. Se le ve crecido en la portada, es la primera ve que aparece en la fotografía principal en uno de sus discos, señal de que ha perdido bastante esa timidez suya. Aparece con pinta de elegante hombre hecho y derecho, de tipo sino seguro de sí mismo, por lo menos desinhibido, ya no precisa de fondos difuminados, de sombras ni de caricaturas. Y a todo eso suena este disco, a hago esto porque me gusta y he querido hacerlo así. No intento parecerme a nadie sino simplemente ser reconocido. Es una bonita obra de fina artesanía y como todo lo artesano le ha llevado tiempo y paciencia.

El título está en consonancia con la originalidad de todos los de su obra. Todos ellos combinables, cada uno parece la continuación lógica del siguiente, incluso podría construirse alguna preciosa frase encadenada o una canción. Ahí queda esa sugerencia.

Y comienza el disco como paseándose, calificándose de "Turista", pero sin guardarse nada para más adelante. Se estrena con una canción por todo lo alto, bellísima desde los acordes iniciales y emocionante por su letra y grandioso estribillo: "Sabes que no me equivoco si digo que puede estar bien que el mundo se vuelva tan loco que nadie recuerde quien fue y nos volvamos mágicos en cada amanecer". Y reconozco que es el mismo pero diferente, su voz es mucho más madura, se ha deshecho de ese timbre atiplado característico (y a veces algo difícil), luce más optimista, quizás resignado, pero seguro que mucho más sabio. No miento si digo que la he escuchado cientos de veces. Precioso el fraseo de guitarra del final y su punto coma final.

"Herida y cicatriz" y yo pienso en los millones de veces que he escrito sobre bálsamos y venenos pensando en amores difíciles o conflictivos. Y mientras, se va desgranando la canción con pares de palabras como cuentas de rosario. "Yo soy mucho más feliz pensando que las páginas se escriben solas". Fabián en estado puro en un tema para incondicionales y para los que no lo son. Toque campero leonés incluido.

Una guitarra pop-rock da inicio a otra pareja de palabras como título: "Premio y castigo". Mantiene el tono firme y serio del inicio, podría incluso bailarse. De hecho él incluso lo propone: "Sé que voy a seguir bailando contigo en algún lugar que sirva por fin de premio y castigo por todo lo que hiciste mal". El final más parece una canción de grupo que de cantautor. Parece de gran escenario en lugar de sitio recóndito e íntimo.

"Sálvalo" es una de las estrellas del disco, retoma de nuevo su senda característica pero con unos arreglos excelentes y una letra descomunal, de gran poeta: "Sangra por la herida el recuerdo que busca volver y volver y se rompe el silencio cada vez que lo nombras." Soy incapaz de explicar porqué, pero pienso de inmediato en Peter Hammill al oírla.

En "He quedado con los chicos" sigue ese paseo anunciado en la primera. Se suelta del todo y con un ritmo alegre y algo "naif", pero nada ñoño, se retrotrae a esa época tan bella en la que parece que todo puede pasar y hay grupos de niños jugando, tomando helados y huyendo riendo después de tocar los timbres de las casas. "Yo no sé como será el dolor que ya me viene amenazando como un demonio gigante." Por decir algo: Mi favorita del disco. (Uffff. No estoy seguro del todo)

Y no estoy seguro porque enlazada perfectamente, sigue andando en "Camina conmigo" se estira con un inicio de balada de las de hierro y fuego que cobra vida con el estribillo cada vez que "rozándo la piel" se aproxima con su hierro candente.

Vuelve a las guitarras rockeras en "Gorriones". Avisa que es hora de "dar la vuelta", pero el sigue hacia adelante con su "bandada de gorriones anidada en el pecho". El disco ha alcanzado un crescendo increíble y no va a parar hasta el final.

La siguiente retoma la voz más aflautada de Fabián con una balada flotante en "La inmensidad". No se ha decidido todavía a volver porque insiste en "Voy a tener que cruzar la ciudad y salir a buscar lo que es mío". Y lo que es suyo, me parece a mí, es ocupar el lugar que merece en el panorama musical español. En los momentos álgidos la voz es increíblemente firme.

En "Las musas" ya hace rato que le asoma el uniforme de superhéroe bajo el traje, está absolutamente convencido de lo que hace. Ahora ya sentado en su habitación mirando el campo y buscando la inspiración entre xanas y anjanas. Soberbia, superlativa, magistral. ¿He de decir algo más?

Y viene la traca final, porque para acabar se ha guardado dos canciones que son las conclusiones de una brillante tesis doctoral, en las que se recrea en la suerte envuelto en traje de luces, dando trincherillas y manoletinas.

La primera tiene un tono campero extraordinario, muy americano y al mismo tiempo muy castellano, y aunque "Los relámpagos" anuncian una tempestad, se ven bellísimos desde la distancia y bien refugiado en un cobertizo. Gran mérito una vez más a la exquisita producción de todo el disco. Para tomar buena nota.

La última: "Tiempos de antes" es la más corta del disco. Suena muy americana, pero también es la más afilada. Es una auténtica canción protesta, crítica e incluso política. "Olvídate de toda la verdad" sentencia para finalizar el disco.

Ya no digo más. Si no te lo pones tú te lo pierdes. Me atrevo a decir que deberías comprarlo. Yo no lo presto. Lo tengo claro.

https://fabiandc.bandcamp.com/album/la-fe-remota

PD: Este disco lo ha hecho sin mecenazgo, me sabe mal no haber podido participar, esta vez me he quedado sin disco dedicado. Esto lo voy a tener que solucionar...


domingo, 6 de septiembre de 2015

Deacon Blue - ¿Amores inconfesables en la ciudad de la lluvia?



Los aficionados o mejor dicho, los trastornados (como yo) por la música moderna, siempre tenemos amores inconfesables: Una canción de Rocío Jurado, un aria de ópera, un bolero por el que tenemos debilidad y que nos avergüenza reconocer, especialmente en público. Es algo parecido a lo que sucede con los literatos que han leído a Corín Tellado o a Marcial Lafuente Estefanía. Tarde o temprano se descubre y parece que te quedes con el "culo de erudito al aire".

Yo creo que muchos de los que por aquí rondamos tenemos pasión oculta por los "Deacon Blue" aunque (casi) nadie lo reconoce. En estos últimos años no los he visto aparecer en las páginas de  los blogueros conocidos. Y es que no son rockeros, no son cantautores, no son indies, ni tienen otra etiqueta diferente que la de "comercial" (¿?),  simplemente porque han sonado mucho y gustan a todos con facilidad. Para postre, este primer disco los hizo salir lanzados a la fama aunque nunca volvieron del todo por sus fueros, como unos vulgares "one hit wonder". (Esto sería discutible por los que tenemos todos sus discos, pero hay quien lo piensa.

En definitiva, tienen un poco pinta de "prefabricados". Como si alguien sentado en un despacho hubiera querido hacer unos Prefab Sprout con más ritmo, menos tristes y con una mujer cantante, bailona y con más glamour.

Supongo que yo por eso los pongo poco (o no lo reconozco) aunque tengo todos sus discos y éste especialmente me gusta por muchas cosas: cintas de cassette y conversaciones íntimas en un coche, paseos arriba y abajo por una ciudad vacía, por un uniforme de militar y, porque en esa época (y ahora) lo decía todo con canciones. Y de eso han pasado casi treinta años y mientras rebuscaba en el interior de la funda sabía, que tenía algo guardado y, esta vez, no es una entrada sino una tarjeta de 1988.

Y siguen ahí dentro, frescos como una lechuga, porque tanta humedad escocesa los mantiene y, aunque vengan de la "Ciudad de la lluvia" suenan luminosos en este día en el que el sol se ha puesto algo esquivo y solo asoma intermitente. ¡Menudo listado de canciones!

Pues eso amigos, quizás sean prefabricados... como los "Donut" que ,como los "Deacon Blue", nos gustan muchísimo pero nos cuesta reconocerlo porque hacemos ver que sólo comemos productos sanos. Pues yo hoy voy a comerme uno que me lo merezco. Igual vosotros también. Llamadme flojo si queréis pero... son buenos (probablemente muy buenos) y no deberíamos olvidarlo.

Gracias Joserra por recordármelo al ponerlos al nivel de otros mucho mejor aceptados.

lunes, 3 de agosto de 2015

Quique González - Vestido para demolición (Kamikazes enamorados)

Es verano y hay tiempos muertos para hacer y pensar cosas (incluso para viajar). A mí me ha dado por repasar las entradas de este blog y he visto que lo tenemos desatendido... Culpa de mi hermano (como es el pequeño se la carga). A él le tocaba la siguiente entrada pero anda despistado caminando solo hacia la playa cuando el sol apenas está despuntando. No voy a criticar su vestimenta (aunque debiera), pero sí la ausencia de auriculares adornando sus orejas. Porque ese era un buen momento para pasear oyendo música.

Pensaba en ello y en caminar en solitario por las calles de cualquier capital europea (Londres por ejemplo) y en la banda sonora que yo hubiera elegido para ello, y no lo he dudado ni un momento. Uno de mis discos hubiera sido "Kamikazes enamorados" de Quique González. Un disco tan robusto como solitario. De esos que están llenos de canciones que mientras suenan piensas en darle al botón de retroceder en cuanto acaban, pero que, si te despistas, en cuanto oyes los primeros acordes de la siguiente te das cuenta que lo que tienes que repetir es el disco entero. Porque (en mi humilde opinión) estamos ante la obra maestra del Sr. González (D. Enrique). Esa que pasará a la historia al completo y no sólo por canciones sueltas (de esas tiene un montón en el resto de sus trabajos).

Es un disco de baladas, de canciones tocadas a ritmo lento, pero no es un disco de cantautor, es un disco de rock and roll por todos los costados, pero en el que la producción apunta de forma voluntaria a este estilo más minimalista, más de bar y guitarra acústica, sin buscar la grandilocuencia de una banda que, por otro lado, hace crecer mucho a estas canciones, pero (que me perdone el autor) al arropar al cantante, no nos dejaría ver su grandeza en totalidad. Sería como tapar con una gran y lujosa manta el cuerpo de una hermosa mujer desnuda. Y es que Quique se hace gigante cuanto más minimalista es todo lo que le acompaña. Para mí, es un cantante de penumbra, local pequeño, acústica y escasa amplificación y, sobre todo, para escuchar en silencio, o como mucho tararear por lo bajo o lo que es mejor para adentro.

La lista de canciones es sencillamente tremenda: "Kamikazes enamorados"; "Piedras y flores"; "Palomas en la Quinta"; "Calles de Madrid"; "Te lo dije"; "Polvo en el aire"; "Siesta en la frontera"; "Deportado"; "Suave es la noche"; "Dos tickets"; "7-11" y; "Nana". A ver quien es el guapo que se atreve a decirme que alguna no es buena. Es que a mí me cuesta decir cual es mi preferida... Mi favorito es todo el disco que es, sin lugar a dudas, una de las piedras angulares de la música del siglo XXI en nuestro país.

El disco es demoledor. D. Enrique se pone el mono de derribista y sin necesidad de excavadora o de "Wrecking ball" va golpeando con despiadado muros sentimentales y nos deja en "bolas". Le da golpes por todos los lados, sobre todo a los sentimientos y los recuerdos. Por eso se toma una "Siesta en la frontera", para descansar del trabajo y acaba con un instrumental titulado "Nana", para arrullar al escuchante y darle el consuelo necesario al ver como ha quedado el solar al final del trabajo.


Y no digo más porque ya lo he dicho todo y si me queda algo en el tintero, es sólo mio (son mis escombros. Que cada cual tiene los suyos). Porque este disco es para "lonely hearts" y para "enamorados a bocajarro", a tumba abierta, imprudentes que lo dan todo sin razón ni solución.

"No hay via libre, es una trampa genial. 
No hay via libre, si se dividen un par. 
Te obligan a que rime en un verso crucial 
Avidos por descubrir, y nunca tienen límite
Aún quieren más, 
no se permiten ir a medio gas
Crimen racional, 
siempre miden mal, causando desperfectos."

Buen verano.

PD: Un ruego a todos sus fans. Dejad de gritarle "guapo", "grande" y todas esas zarandajas. Eso para las folclóricas, no para los rockeros... Y si hay que corear las canciones aprenderos la letra y hacedlo de forma afinada, no gritando ¡He dicho!

martes, 5 de mayo de 2015

McEnroe - Las flores siempre rugen en primavera

Siempre hablamos de vinilos antiguos, pero de vez en cuando caen en nuestras manos pequeñas joyas que conviene comentar, aunque sólo sea para rebelarnos contra la mediocridad reinante en los gustos musicales de las masas, aunque sólo sea para gritar que hay algunos artistas que están ahí con la intención de comunicar y si casualmente se ganan unas "perras" mejor que mejor. Y si colaboramos en ello también.

Los McEnroe son un caso ejemplar, se toman su labor con tranquilidad, alejados de la presión de las ventas. Yo me los imagino siempre en un paraje recóndito en alguno de esos bosques del País Vasco, dedicados a cuidar de su caserío y a reunirse de vez en cuando para componer nuevo material. Son de Getxo y contradiciendo todos los estereotipos no se presentan como tipos duros, son más bien sentimentales. Sus dos trabajos previos (excepcionales) rozaban la depresión, eran aullidos en noches de luna llena de corazones destrozados. De tipo frágil (sentido diría mi padre) al que se le hace duro sobrevivir entre tanto sentimiento falso o impostado.

En este nuevo disco las canciones no las podemos calificar como alegres, pero se nota una evolución evidente hacia la excelencia, una madurez creciente que permite analizar de forma más reposada los acontecimientos vitales, aprender de ellos en lugar de lamentarse. Esa madurez está presente en todos los aspectos: las letras, el empleo de la voz y el de los instrumentos. Son los de siempre pero ya sin necesidad de medicación antidepresiva (ni ellos ni sus seguidores), ya los podemos oir sacando de vez en cuando una media sonrisa, cabeceando en asentimiento, pensando: "A mí también me ha pasado. Ya lo he superado. No me importa recordarlo ni contarlo". Canciones con trama, textura y color. Bien trabajadas.

Y eso que el disco se inicia con el atardecer de la canción "Cae la noche" pero ya en la primera frase se nota ese reposo de la madurez, de la relación consolidada o de los recuerdos bellos que todos nos llevamos.

"Coney Island" ya me gana por el título, solo por recordarme a la de Lou Reed. Las guitarras son de agua cristalina y agradable. El cantante sigue sin terminar las frases, las últimas palabras son casi siempre interpretables, pero da lo mismo. Incluso da lo mismo que hable de un antiguo amor: "Después de ti me he perdido por el camino recto de recordar, de no olvidar. Escuché Coney Island con tus manos en mi espalda y sentí que el fin del mundo no era una idea tan mala y que las noches duraban lo mismo que las mañanas".  Nostalgia pero sin tristeza. Madurez saboreada como una copa con solera. Esa copa que te tomas mientras se desgrana la parte instrumental de punteos de guitarras.
"Después de ti he construido un refugio de .... " rellena con lo que quieras los puntos suspensivos.

La tercera: "Rugen las flores", que da título al disco, tiene un inicio marcando estilo, podría estar en cualquier otro de sus discos. El cantante prácticamente recita en toda la canción, mientras los instrumentos se deslizan de lo acústico a lo punzante en un sube y baja muy agradable.

"Caballos y palmeras" es preciosa, como para utilizarla como filtro de amor o de enamorar. "¿Por qué (eeeeeee) no te acuestas junto a mí y me ayudas a romper todo lo que me hace mal?" Ahí queda eso para susurrarlo en el oído adecuado.

"De madrugada" es una pregunta constante. De hecho las preguntas se repiten en varias de las canciones. Son esas dudas que a menudo acosan incluso a los más fervientes enamorados. Otra letra para escribirla, leerla o recitarla.

"La electricidad" es merecedora de pedestal. Otra letra original, bien trabajada, emocionada y emocionante. "Estaré por aquí escondido en algún recuerdo o en el leve movimiento de sentir. Y cabe la posibilidad de que te vuelva a encontrar en algún incendio."

"Como las Ballenas" empieza intimista y sube a medio tiempo con fases instrumentales bellas intercaladas entre los versos.

"El puente" tiene un tono algo vacilón en los instrumentos con percusiones poco habituales en este grupo, me recuerda un poco el estilo de los "Walkabouts". Obtiene una gran nota.

"Esta misma sencación de soledad" incluye una voz femenina de fondo (Miren Iza de Tulsa) y ese detalle convierte una composición clásica de este grupo en algo diferente.

"La luz" es poco luminosa, por lo menos en la instrumentación y en la letra. Otra vez esa nostalgia madura, seria y sólo con atisbos de antigua depresión.

"Vendaval" es de las más largas del disco (llega a los seis minutos). Algunos dirán que es demasiado larga, pero en este mundo en el que prima la inmediatez, el producto de consumo rápido y fácil de digerir, para mí, es muy bienvenida esa longitud que busca la permanencia y la longevidad.

"Buenas noches mi amor. Que no sé donde estás tú o donde estoy yo."